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@JoanSeguidor

Lieja, la contracrónica

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DT – 2022 post

El holandés Wouter Poels surgió inesperadamente a última hora de entre un grupo de escogidos en el momento decisivo que tuvo la decana de las carreras clásicas, Lieja-Bastoña-Lieja, que acaba de celebrar nada menos su 102ª edición. Se inclinaron tras la estela de Poels, el suizo Michael Albasini (2º) y el portugués Rui Costa (3º), pisando los tres el podio de honor.

Al asturiano Samuel Sánchez (4º) se le esfumó su gran ilusión a apenas un centenar de metros de culminar la ansiada meta, que se salvaba con una cuesta interminable y hasta angustiosa en la población de Ans, colindante a la conocida ciudad industrial de Lieja. Fue un final apoteósico que se hizo valer a pesar de todo. La primera parte de la prueba fue más bien aburrida, cabe reconocerlo sin excusas.

La competición en litigio tuvo sus más y sus menos. En algunos trazos del itinerario, sobre todo en las postrimerías, los concurrentes debieron soportar la caída de lluvias dispersas, amenizadas por alguna que otra nevada, que asustaron a más de uno. Entre una cosa y otra los ciclistas debieron afrontar once cotas o cuestas que aparecieron una vez cubierto el primer centenar de kilómetros, que fueron nada más un simple tanteo de fuerzas. Destacamos tan sólo una fuga de ocho corredores que cobraron una sensible ventaja y en la cual no se encontraba ningún ciclista español. Esta escaramuza fue neutralizada sin pena ni gloria, tal como era de esperar.

Fue en la cuesta de Roche-aux-Facons, a una veintena de kilómetros del final, en donde la contienda al fin se recrudeció de manera más violenta. Allí se inició la algarabía y más en serio, a toque de fogonazos y con varios protagonistas en danza. En cabeza se sucedía la movilidad con una variedad más que manifiesta bajo la tutela preponderante del equipo Etixx-Quick Step, atento a que no otros llevaran la batuta de las operaciones.

En la cuesta de San Nicolás, dificultad que se situaba a 8 kilómetros de la llegada, se vio la acción contundente del colombiano Carlos Alberto Betancur en su terreno favorito: cuesta arriba. No pudo culminar su ataque de todas a todas al surgir a continuación el italiano Diego Rosa y el ruso Ilnur Zakarin, que tampoco pudieron encumbrar la fiesta a pesar de sus voluntades en el esfuerzo.

Finalmente el golpe decisivo corrió a cargo del suizo Albasini, el portugués Rui Costa, el español Sánchez y el holandés Poels, que se llevaría precisamente el mejor bocado de la tarta en el último centenar de metros de la contienda, una contienda muy viva en el último respiro.

La silueta del holandés Poels, un hombre sencillo

Cuando todos cantaban que los laureles se decantarían favor del corredor helvético Michael Albasini, por sus dotes de buen velocista y al que se le recordaba entre otras cosas por su renombrado triunfo absoluto en la Volta a Catalunya del año 2012, brotó como por arte de magia este hombre del país de los tulipanes llamado Wouter Poels (28 años), oriundo de la población de Venray, encerrada en la provincia de Limburgo, lindante con la frontera alemana, que sin tener un llamativo historial como ciclista ha hecho cotizar sus cualidades a lo mejor un tanto tímidamente. Su camino ha sido más bien silencioso, sin grandes algaradas.

Digamos que milita en el campo profesional desde el año 2006. Se ha adjudicado a lo largo de su carrera varias etapas en la pruebas de largo kilometraje. Venció en una Vuelta a León (2008). Este año se impuso al ganar en la Vuelta a la Comunidad Valenciana, con la suma victoriosa de dos etapas. Adicionó, por lo demás, una etapa en la reciente Volta a Catalunya, la que finalizó en la localidad de Valls, en la 5ª jornada de carrera. Mide un metro con 86 centímetros, una buena estatura, y su peso oscila alrededor de los 66 kilos. Sin embargo, son dignas para tener en cuenta sus prestaciones de fuerza cuando la carretera se enfila hacia las cumbres de la alta montaña.

Y los españoles, ¿qué?

Cabe destacar la 4ª plaza que ha fraguado el asturiano Samuel Sánchez, sin dejar en olvido también al catalán Joaquím Rodríguez (8º), dos veteranos que todavía tienen destellos en el mundo de nuestro ciclismo, este ciclismo español que trata de encontrar a sus posibles sucesores, una motivación que a estas alturas todavía no está clara. Aparte de los primeros clasificados a los que hemos hecho en un principio alusión, nunca está de más que señalemos al ruso Zakarin (5º), al francés Warren Barguil (6º), al checo Krezinger (7º), al holandés Mollema (9º) y al italiano Rosa (10º). Todos ellos se llevaron hacia su casa los honores.

Eddy Merckx marcó un hito histórico

Siempre nos compensa el entrar en el pasado de estas competiciones de carácter importante dentro de nuestro calendario ciclista internacional, que nos obliga a confrontar datos comparativos que poseen un valor histórico y también estadístico. A primera vista está bien asentada la figura del belga Eddy Merckx, aquel ciclista poderoso que marcó una época. Ha sido el corredor que por más veces se ha impuesto en la Lieja-Bastoña-Lieja. Venció en cinco ocasiones (1969, 1971, 1972, 1973 y 1975); mientras que el italiano Moreno Argentin, lo hizo en cuatro (1985, 1986, 1987 y 1991).

En un escalón inferior, con tres, se encuentran hasta la fecha los belgas Léon Houa (1892, 1893 y 1894), Alfons Schepens (1929, 1931 y 1935) y Alfred de Bruyne (1956, 1958 y 1959), y el español Alejandro Valverde (2006, 2008 y 2015), un mérito que no olvidamos. En la presente edición, a pesar de lo que se esperaba por parte del corredor murciano, no ha podido elevar más el listón de acuerdo con sus triunfos.

No es de extrañar el de que en su suelo patrio sea Bélgica la acaparadora de victorias desde que esta clásica, “La Decana”, se pusiera en órbita en el lejano año 1892. Nada menos que 58 primeros puestos avalan su dominio casi absoluto. Le siguen Italia, con doce, y Suiza, con seis, ya muy alejadas en el elenco estadístico.

El ganar con una sola pierna

Hemos tenido oportunidad de acceder a uno de los artículos históricos en el cuál se hace referencia de esta prueba denominada Lieja-Bastoña-Lieja, la más veterana de las carreras clásicas de un solo día del calendario internacional. Consideramos interesante el volver a contar una anécdota que se vivió y que hace referencia precisamente a aquel ciclismo heroico de otro tiempo llamado Léon Houa, un personaje muy peculiar, según nos cuenta el escritor flamenco Jules Hansez, famoso por la soltura de su pluma. Hemos de centrarnos precisamente en la primera edición de esta competición decana, carrera que se adjudicó y que renovó en los dos años siguientes.

Resulta que el corredor belga iba destacado pedaleando hacia la meta que se situaba en la ciudad de Lieja. Nadie dudaba que se proclamaría vencedor indiscutible de la misma dado que poseía una ventaja notable sobre sus contrincantes más directos. A tan sólo a una decena de kilómetros de la llegada, atestada de un público enfervorizado, tuvo la mala fortuna de romper uno de sus pedales. No tuvo más remedio que seguir empujando con una sola pierna el pedal que le quedaba en uso. Era un recurso extremo. Salvó con éxito este contratiempo gracias a su fortaleza física y a su voluntad férrea que puso en el esfuerzo. Le impulsaba una gran ilusión por ganar. Fueron unos kilómetros de congoja que al fin culminaron con una gesta más que gloriosa, una gesta que los aficionados recibieron con admirable entusiasmo.

Se cumplió aquella frase retórica que más de una vez hemos leído en la prensa deportiva escrita: “…de que ganó con una sola pierna”. Esta historieta que hemos comentado aquí es conocida por unos pocos y es considerada como una hazaña increíble en los anales del ciclismo. Es una muestra más de lo que significaba aquel ciclismo de entonces con héroes ejemplares y acusadamente sufridos.

Por Gerardo Fuster

Imagen tomada de Liege-Bastogne-Liege

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1 Comentario

1 Comentario

  1. Gerard

    26 de abril, 2016 En 19:47

    Fenomenal crónica de la decana de las clásicas, con la simpática anécdota del ciclista belga que ganó con una sola pierna.

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@JoanSeguidor

Así empezaron a resonar los adoquines en el ciclismo

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DT – 2022 post

Los adoquines son uno de los grandes tesoros del ciclismo y un gran patrimonio

Los que estamos involucrados en torno a las grandezas que encierra el ciclismo de competición, no podemos por menos que tratar de transparentar aquí, en estas páginas y de manera un tanto sucinta, algo que haga referencia al ámbito de la bicicleta como en este caso los adoquines.

El tema de hoy se centra en torno a los denominados los adoquinados o “pavés” que asolan con preferencia a una diminuta zona emplazada en la parte norte de nuestro país vecino, Francia, con incursión incluso en parte en el área sur de la nación belga. Estos adoquinados han contribuido en gran manera hacer más célebre la gran clásica internacional París-Roubaix, la más importante competición de una jornada, una carrera que impone respeto y prestigio, admirada por muchos.

Últimamente, hay que decirlo, los organizadores del Tour de Francia, deseosos de mostrar más emociones a su prueba y cautivar a las multitudes que siguen de cerca y de lejos las vicisitudes de la ronda gala, han osado introducir ciertos tramos de adoquinado en alguna de sus etapas, etapas que poseen un atractivo especial y a su vez un sabor amargo dada su acusada dureza, una pesadilla punzante para los ciclistas participantes que osan concurrir en este difícil periplo.

Shimano Sep 2022 – Post

Antecedentes históricos de los adoquines en ciclismo 

Vayamos, pues, a introducirnos en términos más concretos e introduciendo al mismo tiempo su fascinante sello histórico. Vale la pena recordar a los aficionados algunas de sus particularidades o antecedentes. Todo, en fin, nos debe ilustrar. Hagamos hincapié que la conocida gran clásica París-Roubaix que citamos, se la ha denominado más comúnmente como la carrera de “El Infierno del Norte”. No han sido pocos los que creyeron que este apelativo se debía por encima de todo a su dureza, un tormento inacabado a que se ven sometidos los ciclistas.

La realidad en torno a la existencia de esos adoquinados de forma irregular diseminados en unas cuantas carreteras de carácter regional localizados en los confines norteños del país galo tiene unos antecedentes u orígenes, según afirman las crónicas, que vale la pena dilucidar aquí como simple curiosidad informativa.

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El llamado Infierno del Norte

En la ciudad de Roubaix y sus alrededores suele predominar el mal tiempo, especialmente en la época invernal, en donde prevalece un ambiente o paisaje más bien de tonalidad grisácea, mortecina, dándole una silueta de configuración más bien triste. Es un territorio básicamente industrial y de diseminadas explotaciones mineras. Debemos situar nuestro pensamiento concreto en la Primera Guerra Mundial, allí por el año 1914.

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Existían en aquellos lugares unos centros metalúrgicos que fabricaban armas bélicas a favor del ejército germano, un apoyo vital de alta importancia. Bajo el acoso continuado de las fuerzas enemigas aquellas planicies quedaron seriamente desgastadas y a la vez desoladas por el efecto radical y mortífero de las bombas que cayeron sin piedad en una amplia extensión plana como la palma de la mano. Quedaron sus campos, sus carreteras, sus caminos vecinales y alrededores con enormes cráteres en sus mismos suelos, consecuencia de los proyectiles caídos. Fue el resultado de una contienda terrible y sin cuartel que no conoció el perdón.

A todos los efectos, una vez finalizada la contienda europea, se procedió a poner en condiciones la pavimentación de todas las carreteras mediante el uso de piedras labradas en forma prismática rectangular para que las superficies, por lo general, pudieran ser factibles o útiles cara a los medios de transporte rodados existentes, y, además, un soporte también cara a las inclemencias poderosas del mal tiempo, traducido en forma de agua y de nieve, ingredientes predominantes en la época invernal. Era un factor indispensable restituir aquellos espacios de terreno tan quebrados.

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Conocemos circunstancialmente al detalle aquellos parajes. Las nieblas y las brumas, además, suelen ser los huéspedes habituales que acompañan la región, ofreciéndonos a su vez un panorama fantasmagórico y hasta con aire misterioso. Algo así como si alguien, un poder invisible, quisiera esconder las verdades que encerraban aquellos entornos sufrientes, atenazados por un pasado y una guerra funesta que atormentó a sus habitantes, que nunca asimilaron tanta destrucción, toda una lacra que los viejos del lugar recuerdan con evidente tristeza.

Un premio simbólico

Desde que la París-Roubaix celebró su fecha de centenario, los organizadores decidieron compensar a los ganadores entregándoles al final de la carrera un trofeo, con una réplica simbólica de un adoquín, este elemento que ha constituido y constituye un duro trance para los ciclistas participantes que se ven obligados a pisar con las ruedas de sus bicicletas.

El vencedor, pues, de un tiempo a esta parte recibe como compensación a su victoria un adoquín solemnemente apoyado sobre un pedestal.

Uno de los puntos de más trascendencia de la París-Roubaix se localiza en los bosques de Arenberg y el Carrefour de l´Arbre, obstáculos tan difíciles de afrontar como esperados en cada año de ciclismo, pues son la meca de los adoquines

. Es cuando la prueba entra en su fase decisiva, una vez sobrepasada la mitad de su recorrido establecido. Alguien nos manifestaba que en aquellos lugares no se acostumbra a dilucidar todavía al futuro vencedor, pero sí los que pierden en definitiva todas las opciones para triunfar.

La París-Roubaix ha constituido siempre un festival movido por un público entusiasta, apostado, apretujado, al borde la ruta que conduce al célebre velódromo de la ciudad norteña gala. Es una estampa viva en ebullición que se repite sin cesar cada temporada y que contribuye a enaltecer las verdades del ciclismo. Se rinde un justo homenaje a las grandezas que encierra este deporte de las dos ruedas tan maltratado, como bien sabemos, en esta última década.

Conclusión

Fue de esta manera que un sagaz periodista se le ocurrió bautizar a la clásica París-Roubaix, con aquella aparatosa frase lapidaria, que hemos aludido con anterioridad como nota puramente divulgativa: “El Infierno del Norte”. En los ambientes de la bicicleta los aficionados, que admiran y se sienten sugestionados por este duro deporte, bien saben en donde se localiza este lugar mágico en donde abundan estas piedras geométricas de superficie ligeramente redondeada, que los ciclistas, los principales encausados, temen y quisieran olvidar. Hay pesadillas que la mente nunca podrá apartar de su cerebro.

Sumergidos en el halo de esta carrera de indudable renombre, no podemos por menos que anunciarles que con posterioridad tenemos intención de hilvanar un poco de historia acerca de esta carrera tan sugestiva y atrayente. Nunca se conoce bastante las vivencias internas plasmadas con el pasar de los tiempos por una carrera de características tan singulares y llamativas.

Quisiéramos reverdecer su historia y dar a conocer hechos que pueden haber pasado desapercibidos a los ojos de los miles y miles de aficionados que reúne el deporte de la bicicleta. Pocos no son.

Por Gerardo Fuster

Imagen: A.S.O./Pauline Ballet

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@JoanSeguidor

Así fue la versión de Bjarne Riis

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Bjarne Riis sacó al aire sus motivos en un libro excelente

Hace unos días sacamos un extracto íntegro escrito por Bijarne Riis en el que narra su ascensión a Hautacam en el Tour de 1996.

El relato es bueno, bien escrito, detallado, con impresiones personales y percepciones sobre los rivales.

Aquel día Riis jugó a ser Dios, voló alto y su alas se derritieron por el sol del triunfo.

De aquella infausta jornada mucho se ha dicho.

La expectación que levantó el post en cuestión y los comentarios generados son testigo.

Hace unos años, Cultura Ciclista sacó el libro “Nubes y claros” firmado en solitario por Bjarne Riis.

Es la historia de quien hoy manejó el destino de Alberto Contador.

Es una historia contada desde el principio y para quienes hayan leído los libros de Guimard y Fignon les resultará familiar.

Joven emprendedor, decidido por su carácter y circunstancias a sacarse las castañas de fuego desde bien joven que no duda en coger el macuto e irse a un inmundo apartamento de Luxemburgo desde el que construir su imperio.

Riis narra directamente sus frustraciones, éxitos, fracasos y momentos dulces.

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El gran sabor del primer sueldo generoso, la escalada al estrellato  mezclada con sus intrigas personales y la llamada que le cambió la vida. Es el retrato desde diferentes puntos de vista de una persona que mal que nos pese tiene mucho que ver con el ciclismo que vemos en la actualidad.

No en vano está al mando de una de las mejores estructuras del mundo desde hace unos doce años.

Por sus manos han pasado grandes ciclistas e incluso se han dado circunstancias complicadas, como la gestión de los problemas de cadena de Andy Schleck en Balès frente a Alberto Contador cuando sabía a ciencia cierta que el madrileño sustituiría al luxemburgués al frente del equipo.

Es curiosa la reiterada admiración que le dispensa a Laurent Fignon, de quien narra en primera persona su derrota en el Tour de 1989 frente a Greg Lemond, y digo que es curiosa porque el francés no admiró precisamente al danés, de quien siempre dijo que es el vivo ejemplo de cómo el dopaje puede hacer un caballo de carreras de un podenco.

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En la obra Riis da su versión, entra en ciertos detalles e incurre en manifiestas contradicciones con otras obras, con las de Tyler Hamilton. Sería bonito un careo entre ambos un día.

Pero hasta que ese momento llegue, juguemos a utópicos, nos quedaremos con su versión, la leeremos y la creeremos más o menos. Juzguen ustedes mismos.

Imagen tomada de www.bt.dk

 

 

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@JoanSeguidor

Mi primera marcha cicloturista

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¿Quién no recuerda su primera marcha cicloturista?

Fue mi primera vez, mi experiencia inicial. Andaba nervioso aquellos días previos. Normal, el momento llegaba, el día que por vez primera lo iba a hacer.

Me lo pedía el cuerpo, porque uno ya tenía una edad. Ella, tan seductora, me esperaba: mi primera marcha.

Pero no amigos, ni acabé borracho ni con resaca.

Ni me fui de bares ni trasnoché, como tampoco acabé dentro de un coche pelando la pava en una cuneta de Collserola, con Barcelona a nuestros pies. No, qué va, para nada. Mi primera marcha no fue de este tipo, si bien, los 140 kilómetros que me metí entre pecho y espalda aquel día casi produjeron los mismos efectos en mí como si hubiera salido toda la noche de fiesta: cansado, con malestar general, dolor de piernas y un cierto mareo producido sin duda por el esfuerzo realizado, pues quedé algo tocado por el principio de pájara que padecí aquella jornada, un fenómeno del rendimiento físico que ni conocía ni por supuesto había oído nunca hablar de él.

Era un 9 de mayo, pero de 23 años atrás. También llovía, como esta mañana mientras escribía estas líneas, aunque las precipitaciones nos respetaron en la salida pero no a la vuelta, que nos cayó un buen chaparrón que nos caló hasta los huesos.

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Ciclista… perdón, cicloturista tardío, empecé a levantar el culo del sillín intentando imitar los hachazos que pegaba Perico en la montaña del Tour, al que seguía por la tele en memorables tardes de julio. Después, ya con Induráin, mi afición se convirtió en pasión y salir con mi primera bici de carreras era algo ya habitual aquellos fines de semana de principios de los 90, hace más de 25 años.

Pero aún no había salido nunca de marcha. Aquello me parecía otro mundo, pobre de mí. ¿Adónde iba a ir yo con aquellos ciclistas con aquellas pintas de profesionales? Además yo pensaba, ingenuo de mí, que estos eran a los que llamaban «aficionados», para darme cuenta, poco tiempo más tarde, que no, que éstos eran (casi) tan buenos como los pros.

Con el aspecto que tenía por aquel entonces (piernas peludas y con bambas, sí, con bambas, para mis calapiés sin correas-) y con mi «hierro», equipado con todos los accesorios posibles (portaequipajes, luces), nunca se me pasó por la cabeza presentarme a una manifestación deportiva de ese calibre.

Además salía siempre solo. Tampoco conocía a nadie que compartiera mi incipiente locura por el ciclismo y ni siquiera estaba al tanto de las diferentes asociaciones que miman nuestro deporte favorito. Ni por asomo. Una época en la que aún no existía ni internet ni los correos electrónicos, claro está, pero sí los carteles de toda la vida que se pegaban en las farolas, como el que vi un buen día que anunciaba una marcha cicloturista que organizaba el club ciclista del barrio en el que yo trabajo, el genuino distrito barcelonés de Gràcia.

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Me llamó la atención el bonito trofeo con el que obsequiaban a todo aquel que acabara la prueba: una figura de un ciclista en un pedestal, muy maja. En aquellos años y hasta hace bien poco, era lo normal y los premios más atractivos eran recibir copas, trofeos, piezas con motivos ciclistas que durante mucho tiempo fuimos coleccionando y guardando, llegando a acumular tantos que, como un día dijo nuestro buen amigo Javi, cuando mis descendientes los vieran en el futuro se pensarían que entre Induráin y yo ganamos todos los grandes premios de la primera mitad de la década de los 90.

Observé la fecha y el recorrido: 9 de mayo, 7 de la mañana, para recorrer 140 kilómetros a un ritmo mínimo de… ¡20 km/h! Pensaba que sería incapaz, que no podía ser, muchos kilómetros, mucha exigencia y para mí… ¡una velocidad de vértigo! No sabía si aguantaría.

Pero tenía que probar, por fin.

Unos días antes salía a entrenar con vistas a participar y me animé, pues ya empezaba a recorrer distancias entre 75 y 80 kilómetros digamos que dignamente.

Recuerdo que lo primero que hice fue sacarle todo el peso posible a mi pobre bici: si quería que fuera un poco competitiva tenía que quitarle tanto lastre, así que fuera portaequipajes, luces, etc.

¿Y yo? Tenía que mejorar mi imagen. Admiraba a aquellos ilustres cicloturistas que me iba cruzando en carretera, con sus impecables equipaciones, sus depiladas piernas, brillantes y con los músculos bien definidos. Quería ser como uno de ellos y me las afeité sin sufrir «graves» contratiempos: algún corte por aquí, algún tajo por allá, ya se sabe.

Qué sensación más extraña tuve cuando me puse el pantalón o cuando dormí aquella noche, bajo las sábanas, y después salir al día siguiente con culote corto, notando una reconfortante y fresca impresión en mis piernas al aire libre, entre ligereza, comodidad y fortaleza, algo que nunca más ha vuelto a emocionarme, como aquella primera vez.

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Llegué a la línea de salida de aquella recordada jornada. Formalicé la inscripción a mano, claro, rellenando un impreso y me quedé un rato sólo observando, mirando, descubriendo detalles entre los ciclistas y la organización. Vi ambulancias, policía, coches de asistencia, parecía que estaba en el Tour, y en el ambiente, un cierto olor a carrera, producido, seguramente, por los ungüentos y linimentos de las piernas de aquellos fieras.

Arrancamos y en aquel momento sólo se oyeron los click-clack de las zapatillas colocándose en las calas. Yo me situé con modestia en el seno de un pelotón de más de 300 ciclistas. Poco a poco, me fui animando al ver que podía seguir bastante bien el ritmo del grupo. Ingenuo de mí, ignoraba que nos llevaban neutralizados hasta la salida de la ciudad de Barcelona, por la gran arteria urbana de la Avenida Diagonal, que presentaba un aspecto inmejorable: la gente animando como si se tratara del paso de la caravana del Tour. Hasta el cabello se me erizó de la emoción.

Una vez fuera de la gran metrópoli, el ritmo se avivó y me desengañé un tanto, ya que en las subidas me quedaba junto con otros compañeros, pero estaba contento al comprobar que por detrás aún venía mucha gente descolgada, y no era precisamente de los últimos.

Así fuimos hasta llegar al primer avituallamiento: parada obligada, firma de control y a desayunar con todo el pelotón reagrupado, igual, igual, que se hace ahora, vamos, porque entonces ni existían dorsales, ni chips, ni control de tiempos, ni maldita falta que hacían. Se trataba de hacer cicloturismo, de descubrir nuevas tierras o montañas, nuevos pueblos o ciudades, que sobre todo al ciclista urbano, como era mi caso, le hacía conocer más y mejor su entorno más cercano.

Reanudamos la marcha y otra vez la carretera puso a todo el mundo en su sitio. Con bastante esfuerzo llegué con un grupo muy majo a la plaza mayor de Vilafranca del Penedès, donde se almorzaba y se daba la vuelta.

Allí empecé a charlar con otros cicloturistas, de sensaciones, de entrenos, de alimentación, de temas que yo nunca había dado importancia y que a partir de aquel momento tendría muy en cuenta, y tanto.

Hablaba con aquellos chicos del Gràcia, con aquellos maillots tan antiguos que parecían sacados de un libro de historia del ciclismo, y me parecieron estupendos. Luego me despedí de ellos, de los que luego serían mis colegas y amigos.

De regreso me encontré algo mejor, supongo que por el almuerzo, porque íbamos más juntos que a la ida y porque el terreno era más propicio, charlando más con los participantes. El caso es que se me pasaron los kilómetros volando, pájara y aguacero aparte, y enseguida llegamos a la entrada a Barcelona, donde de nuevo nos esperaba la Guàrdia Urbana para cruzar la ciudad.

Muy contento por haber finalizado mi primera marcha, ¡dentro del horario establecido!, por haber conocido a mucha gente, por el trofeo y recuerdos que nos dieron, marché a casa muy satisfecho y con sólo un pensamiento en la cabeza.

Al día siguiente, lunes, un muchacho entraba en la sede del Club Ciclista Gràcia y salía de ella con una sonrisa de oreja a oreja con su carnet de socio, su licencia cicloturista y con aquel maillot tan raro. Se le abría ante sí un nuevo horizonte: excursiones y marchas épicas, grandes compañeros y amigos, un nuevo y diferente estilo de vida.

Muchos miles de kilómetros más tarde, recuerdo aquel día aún con emoción y muy orgulloso de pertenecer a este nuestro pequeño y gran mundo cicloturista.

Por Jordi Escrihuela

Imagen tomada de LetSport

 

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@JoanSeguidor

El fantasma que persigue a Abraham Olano

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Abraham Olano es uno de los ciclistas más injustamente tratado

Esta tarde Teledeporte se acuerda de Abraham Olano

Lejos queda ya el mundial que dieron al inicio del confinamiento, que alimentó el estéril debate si Olano fue campeón por gentileza de Indurain, para que el astro guipuzcoano vuelva a las pantallas.

Es el Mundial CRI de Valkenburg año 98, aquel famoso año.

Una tarde de perros en octubre -la Vuelta prevé salir de allí en noviembre- y oro para Abraham Olano, tres años después de la plata en Colombia, y plata para Melcior Mauri, uno de los héroes de Mende.

Esa tarde Abraham Olano fue el primer ciclista, y creo que hasta la fecha el único, que ha sido campeón de ruta y contrarreloj.

Tras un serial dedicado a Miguel Indurain y un empacho de Perico, creo que era ya hora se acordaran del de Tolosa.

 

No hace mucho corrió por las redes un polvorín de felicitaciones para Abraham Olano.

50 años cumplió el guipuzcoano. Curiosamente cada felicitación, cada retweet que sonaba en el espacio, tenía una respuesta, una retahíla que quienes vivimos la época del tolosarra nos recuerda a la de entonces.

Miembro de la generación del setenta, Olano fue posiblemente el mejor de esa hornada. Coincidió con Eugeni Berzin, ejemplo de devaneo de grandeza acompañado por la total desaparición, el vacío. Hoy vemos al ruso vendiendo coches con una figura que no insinúa su percal de ganador del Giro. También Francesco Casagrande, grande pero lejos de sus limites, y Michele Bartoli, enorme en lo suyo, en las Árdenas. Coincidió con Marco Pantani, sobran palabras, pero su palmarés es menos extenso que el de Olano. También Erik Zabel, Eric Dekker, Peter Van Petegem y otros rodaron con más o menos fortuna y no buenos finales en todos los casos.

Hace cuatro meses nos felicitó las Navidades desde Gabón, aquí al lado…

Abraham Olano acumula un bagaje que le sitúa entre los cinco mejores ciclistas de la historia del ciclismo español y sin necesidad de haber ganado el Tour, la carrera que marcó su techo. Ganó el primer mundial para España, sí con la ayuda de Miguel indurain, pero arrimado a la grandeza de un pedaleo que fue grande hasta el final, incluso con la rueda pinchada. También ganó el mundial contrarreloj tras la hacerlo en la Vuelta y a ello le añadió muchas e interesantes piezas que para muchos sólo una de ellas justificaría una carrera entera.

Con estas credenciales, a Olano, sin embargo le persigue un fantasma, un estigma, una especie de reproche generalizado porque no llegó a donde no sé quién pensó que debería haber llegado. Cuando Miguel Indurain colgó la bicicleta todos les miraron. En el Tour de 1997 Olano demostró que nunca ganaría a carrera francesa y que su regularidad, siempre coronaba noveno los puertos, no le valdría en el empeño.

 

Decepción, amargura, frustración,… cuando se siembra de falsos argumentos el camino, pasa lo que pasa y Olano fue una estrella ahogada en las nunca cumplidas proyecciones, proyecciones que por cierto él nunca lanzó. En la Vuelta del 98 se vio claro, el público en general y su equipo en concreto se decantó por el Chaba Jiménez. Emoción frente a razón. Momento ante gesta. En los peores instantes de aquella relación imposible, pocos dudaron en ponerse al lado del abulense.

Pero a Olano le quedó un segundo capítulo de ingratitud por parte del ciclismo, ese que le vino desde Unipublic, que prescindió de él cuando se sacó el famoso listado de ciclistas manchados en el Tour de 1998. Sabiendo lo que se sabía, resultó curiosa la sorpresa mostrada, pero en fin, esto es el ciclismo, esto es la vida y a Olano, felicidades por tus 45 primaveras, siempre le tocó bailar con la más fea.

Imagen tomada de diariodeltriatlon.es

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